Porta entreaberta, partida abrupta, vidas apressadas, sentimentos abandonados, escritos nas pedras da calçada. Rua abaixo, rua acima, sair de madrugada, entrar tardio. Lar desocupado, desamparado pelo tempo, preso na abstinência da presença. 

Candeeiro altivo, foste fogareiro a iluminar carreiros, ruas no presente. Companheiro, assente das noites escuras, sobranceiro dás confiança aos passos dos ausentes. Não quero ter a desesperança no regresso do visitante, na abastança do abrantino vibrante. Candeeiro que me estás a esgotar o tinteiro com palavras que fazem chorar. Quero acreditar que continuarás a ilustrar as ruas dobrando as esquinas de Abrantes. 

O tempo, não tem tempo para cartas manuscritas, quantas tiveram o atrevimento de transpor a abertura? Quantas notícias? Envolvidas nos pedaços de papel, dobrados em forma de bolsas, caligrafias perfeitas, caligrafias deformadas. Palavras magoadas, manchadas por lágrimas esgotadas, pela saudade, pela tristeza, pela alegria, anunciando regressos, princípios e metas. O tempo não tem tempo...